h Точка . Зрения - Lito.ru. Андрей Куликов: Просто стихи. (Сборник стихов).. Поэты, писатели, современная литература
О проекте | Правила | Help | Редакция | Авторы | Тексты


сделать стартовой | в закладки









Андрей Куликов: Просто стихи..

«Просто стихи» — первый сборник Андрея Куликова на страницах ТЗ.
Во многих произведения Андрея присутствует весьма нестандартное аллегорическое переосмысление категории времени. Если разобрать метафоры, становится видно, что все они восходят к известному изречению «Все течет, все изменяется», но в текстах автора оно приобретает совершенно иное звучание:

Забрезжит день невыпитою стопкой

дворник, в осмыслении сюжета,
осень пригубляет по чуть-чуть.

Интересен и антропоморфный характер явлений природы, способных не только действовать, но и чувствовать, переживать, как люди:

Сутулясь, молча опустился вечер
На табурет у тёмного окна.

…«Верно, ей он приходится мужем,
Этой осени, в этом году», -

Часто используемое искаженное ударение (придЫхом, окОн, зАчал, соткАнным) как бы подчеркивает вызывающую инакость мироощущения автора, отстраненность от повседневной реальности, погруженность в свой внутренний поэтический мир, едва ли не граничащую с эскапизмом. Поэт у Андрея даже больше, чем личность. Поэт – носитель путь не истины, но каких-то особых знаний, которые он выплескивает в мир, подчиняясь воле некой неведомой силы, оставаясь при этом непонятым и ненужным миру.

И с чувством гармонии, где-то внутри,
Читать по слогам свои прописи истин.

Раздетый весь, пусть голый, но король,
Нудистский пляж – он странен для толпы
Снаружи, всё ж, в превратностях судьбы
Поэт немного лучше знает роль.

Ярко выраженный авторский стиль, насыщенный язык, нетривиальные образы, безусловно, делают сборник интересным и заслуживающим внимания.

Редактор литературного журнала «Точка Зрения», 
Наталия Шиндина

Андрей Куликов

Просто стихи.

2006

Нищета. |Свеча. |Ежегодный плагиат. |Бабье лето. |Лето. |Троица. |Я в сон уйду к тебе... |Гармоничный природный типаж. |Прописи истин. |Утро. |Поэт.


Нищета.

Мелочь в кармане. Месяц с ведром.
Скованный холодом наст. И шаги
Медленные. Полуспрятанный дом
В двух фонарях, и ни признака зги.

Словно лазутчик, с другой стороны,
В доме – он быстр, на воле – уныл,
Вороном чёрным, с придыхом зимы
Вечер чердак голубям посулил.

Наглость увенчана сотнями звёзд.
Мой часовой пропустил, оплошал.
Ветка ж, согнулась под тяжестью слёз
В студном поклоне, исправно служа.

Жизнь не даёт беспроцентный заём.
Солнце – чуть свет, на покой. И ищу
Счастья монетку, уже подо льдом,
Как в наказанье любя нищету.

Свеча.

Забрезжит день невыпитою стопкой
В крестах, заплаканных дождём, окон.
Лучи, в своих проникновеньях робких
В углах жилища не найдут икон,

Но веры светоч. Как свидетель лета,
Что в осень показания даёт,
Ночное, взглядом испытавши небо,
Весь Млечный Путь, как лестничный пролёт,

Преодолеть который – невозможно,
Не ощутив дыхания Отца –
День стопкою штрафною был предложен.
Фужер без ножки, лишь твоя рука...

Сутулясь, молча опустился вечер
На табурет у тёмного окна.
Присел и я. На стенах спор извечный
Свеча вела...

Ежегодный плагиат.

Как Джузеппе Верди с «Риголетто»
зачал свой блестящий в мире путь –
в сладком, как похмелье после лета,
перегаре листьев прелых куч –
дворник, в осмыслении сюжета,
осень пригубляет по чуть-чуть.

Терпкое творение природы
под названьем днесь – осенний сад,
углубило просинь небосвода
и желтит как будто невпопад
листья, вновь обретшие свободу.
Осень – ежегодный плагиат.

Бабье лето.

Прошла, обернулась, мгновеньем застыв,
в глазах поволока печали –
А всё ли мы взяли,когда был прилив,
и шумными ливнями были дожди?
Дождались? Нет – сами умчались
те дни вереницей. Побудь, не спеши -
не надо, чтоб листья деревья считали.

Едва ли все птицы сломают крылом
холодные дни расстояний.
Есть в каждом "прощаньи" надежда на то,
что станет оно "досвиданьем". Постой
безмолвно, в простом созерцанье
царапин по воздуху, плавной игрой
своих паутин – седины своей ранней.

Мгновение – жизнь. Сарафаном шурша
уйдёшь, бросив наземь монисто.
Ничто не вернуть. Вот была – и прошла,
меняются лица. Велением сил
окрасится в цвет золотистый,
и будет он мглистым, и будет он стыл -
тот день в новизне зарождённых в нём истин.

Лето.

Колобродит лето, колобродит.
Утра – все похожие теплом.
Выйти босиком, да в огороде(!),
с утренней оправой на подходе,
в неглиже. На солнце голышом

тело радо, как собака кости,
третьей частью жизни – влюблено
в то, что каждый раз приходит в гости,
оставляя холод на погосте,
в неопределённое – оно.

В действии коварно-беспричинном,
ягодкой попотчевав себя,
методом бесхитростно - старинным
землю окропляю под малиной.
Алконосту крылья теребя,

в дом вбежать, никем не наказуем,
выпустив в распахнутый проём
деда храп (бессоннице нет уйма).
Над тобой склониться в поцелуе: -
«С добрым утром, милая – встаём».

Троица.

Косой завитый шум дождя
Спадал с черёмухи-невесты,
Просвета солнце ожидало,
Таясь в заоблачном насесте.

Распахнутый оконный створ
В цветущем мае заслоняло
Сотканным где-то естеством
Святого Духа покрывало.

И, наблюдая за окном
Асфальт в пузырчатых зерцалах,
Кот на (о)кошке занемог,
На лапах разложив сусала.

Весь мир, нам отданный в наём,
Ломился в абсолютном смысле,
Где в гардеробе мы с котом
На плечиках вселенной висли.

Где мыслью мог бы я лежать
В кирпичной кладке у соседа,
Иль, вспоминая чью-то мать,
Свою брючину отнимать
У звёздочки велосипеда.

Я в сон уйду к тебе...

Скажи хоть что-нибудь мне ты, так грустно
Лик спящий, устный, но безмолвный созерцать,
В озёрах глаз с кугой ресниц, где будто
Туманом тонким покрывает утро
Слегка подрагивающую снами гладь.

Легонько трону белые одежды,
Чтоб лебедей в озёрах сна не испугать.
Сюжетом прорисованным я, прежде
Касания, с надеждою невежды,
Посмею на участие уповать.

Протяжный вздох из уст мне станет эхом.
Я в сон уйду к тебе, не застелив кровать...
Запишут духи горние со смехом
Строкою красною в главе об этом
В твой сонник, днесь который будешь ты листать.

Гармоничный природный типаж.

…«Верно, ей он приходится мужем,
Этой осени, в этом году», -
И ступая по глянцевым лужам,
Я отчётливо это пойму.

Вот опять он, раскинувши руки,
Встав с утра с настроеньем плохим –
Нудный дождик, часами где – сутки,
С голым торсом, не так уж и хил!

Но ревнив до своей ненаглядной,
Золотой, от всевышних щедрот,
Шепчет шелестом листьев украдкой
И слезами не скаредно льёт.

Всё-то слишком у них. Очень гладко
Вышит листьями мягкий ковёр.
От того ли пытается «гадко»
Отыскать мой насупленный взор?

Только – нет. И раскинувши руки,
Встав с утра с настроеньем плохим,
Я ему (прямо Родя старухе),
Объясняюсь в «топорной» любви.

Пусть сойдутся подсчёты однажды,
Скажут мне: « Он – ребёночек наш»,
Эти милые Осень и Дождик –
Гармоничный природный типаж.

Прописи истин.

Мертва не окинутая взором явь,
Как дом нежилой, где забитые ставни.
Но, право, не знаю, суровый твой нрав
Совсем бесполезным не стал ли?

Ведь я уж родился, и вижу тебя.
Сейчас вот пустую, нагую отчасти.
И мой парадокс не отметить нельзя:
Твоя пустота – это счастье.

Оно нелюдимо. Без веских причин.
Осознано вдруг и пристыжено как-то.
Но что-то, запрятанное средь личин,
Встречаешь, уже безвозвратно.

С ним можно стрелять из окопов судьбы,
В своём развлечении эквилибриста.
И с чувством гармонии, где-то внутри,
Читать по слогам свои прописи истин.

Утро.

Исчезли надписи на майках,
Едва виновен в том комод.
С утра рабочие в фуфайках
Живят на стройках натюрморт.

Жизнь ставит кучу белых точек
На землю. Словно это – всё
И ни один из нас не хочет
Начав, дописывать письмо.

Но запихнув в карманы руки
И отпустив строку чуть-чуть,
В груди отсчитываем стуки
Того, что составляет суть.

В шагах, похожих ранним утром
На скрипы писчего пера.
В морозных выдохах, что будто
Два белых ломаных крыла.

С надеждой, что уйдя в подполье,
В природе, всё ж созреет бунт,
И будет речек половодье,
И будет поросли салют…

Так вдохновение стучится
К творцу, от белого листа,
Где утро – лишь ещё страница
Неповторимого письма.

Поэт.

Прокравшись, вечер чистит диск Луны.
Она свежеет. Чудный вариант
Сухой статистики. Поэты, не лгуны,
Строкой короткой заполняют фолиант.

Ведь разобраться если, то щепоть
С зажатой ручкой, разукрашивая сны, -
Сырой землёю прикрывает плоть
Под крышкой гроба. И кладёт кресты.

Раздетый весь, пусть голый, но король,
Нудистский пляж – он странен для толпы
Снаружи, всё ж, в превратностях судьбы
Поэт немного лучше знает роль.

Код для вставки анонса в Ваш блог

Точка Зрения - Lito.Ru
Андрей Куликов
: Просто стихи.. Сборник стихов.

03.06.06

Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275 Stack trace: #0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/sbornik.php(200): Show_html('\r\n<table border...') #1 {main} thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275